Voces del infierno

                                            Francisco Goya hilan Finamente

                                                         Artista: Francisco Goya

                                     Medio: Grabado original, aguatinta y punta seca

                                                         Título: hilan Finamente

                                                         Cartera: Los Caprichos

                                                                Año: 1796-1797

                                                          Tamaño de la hoja: 11 "x 9"

Fantasmas que rodean mi mente Corriendo por todos lados perturbando

Constantemente mis pensamientos llevándolo frenéticamente al delirio,

Asechándole en ocasiones sin misericordia.

Torturando mis sentidos engendrando en mi cabeza perversión,

Sosiego penas Desangrando pesares agonizantes o moribundos.

Contrayendo la enfermedad suicida,

Cuerpos marchitos  bajo la luna de los campos oscuros,

Siniestros eternos malévolos, cuerpos sedientos de muerte,

En el estrecho abismo  del infierno

EL POETA

El poeta sueña visiones Pensamientos desgarradores

Sumergiéndose a mundos prohibidos morbosos, creándole demencia,

Preparándolo para un estado delictivo creativo  alucinógeno.

Surgiendo apariciones de ominosos seres y pasiones terriblemente adictivas

Se acompaña  así mismo encontrándose con pequeños demonios de traje azul,

Precedidos por estas sombras fantasmales,

Viviendo mil vidas antes de ser cruelmente asesinado por sus creaciones 

Teniendo presente la demencia poética literaria que sufre el lector

Incitándolo al suicidio mortífero mental.

sueños

Fui mutando a lugares oscuros,

A lugares siniestros, a esos lugares poco comunes,

Donde extrañas presencias se hacían presentes,

Soñaba despierto, caminaba, caminaba y caminaba.

Ver a esa niña bailando feliz

  

Mujer de mirada endemoniada, aroma hechizante,

Ser implacable,  bello  hostil estigmatizado,

Ángel que comanda sin dar marcha atrás a  tropas oscuras,

Niña  enigmática, creativa  pasajera demencial  malhumorada.

Se dice mucho en realidad muy poco,

Tal vez nunca se ha comprendido Claramente,

Se cree entender  a esa mujer de poco tallaje infantil.

Si se llegara a pensar, en lo trasgresora,  en aquel lugar

Sin pensar en ese lugar, en lo inmutable de sus vicios,

En la frialdad de su risa, de palabras cortas con poco tacto,

Era fascinante,  ver esas almas que rodeaban su vida.

Ver  a esa niña bailando feliz, mirar sus libros y observar su escritura

Entender cómo  esa niña de  ojos tristes, mirada penetrante  Sobrevivía, 

Así misma, en realidad era una linda nena,  inmiscuyéndose entre todos,

Ocultándose, preparaba su mejor humor para seguir en pie.

Vivía  lo prohibido, ¡hacía  una fiesta con su sonrisa maquiavélica!,

Desenterraba momentos insospechados, llamaba a  sus demonios,

Sanaba rápidamente sus heridas.  

Corría apresuradamente a la muerte, creía en los murmullos,

Vivía terriblemente escondida entre letras, miraba repulsivamente,

Miraba misteriosamente, amando cada instante vital su vida fugaz.  

En los campos de la muerte

La muerte, un estado donde se es feliz,

En la paz y el estupor del silencio  incomprendido, 

Donde  demonios y lobos  esperan como locos.

Seres de otro mundo salen de sus tumbas a caminar por sus campos

Tranquilos, pensando en aquel pasado desconcertante delictivo,

Suenan los vientos de noche, suenan aquellos llantos  malogrados,

Tristemente invadiendo recuerdos  trágicos inconcebibles.

 Brisas rosando el césped   de las tumbas,  de las risas tristes

Jugando  por  un instante a una realidad de pasos impíos,

Lamentablemente  en estas tumbas  hay secretos, lamentos,

¡Solamente el destino sabrá! cuantas más estarán acá.

El beso de ríos de tintas

Demonio de rostro mortalmente pálido,

sonrisa mortífera. Fragante aroma de rosas venenosas,

bellamente toma forma sonámbula,  condenada a danzar,

el murmullo pagano difuso… llevándola entre tintas rítmicas, métricas,

poderoso fantasma de mente negra, inmundas sombras,

brisas incesantes lujuriosas, ¡llegaran ante mi dándome un beso en la mejilla!

La historia de un pintor genocida

Prefiero regalarte mi amor nauseabundo,   decirte delirando  que me produces repudio

¡Exponerte que algunas de estas rosas rojas!,  fueron  rosas sangrientas  ¡al sonar de aquellas pesadillas!

Me excuso ante tus ojos de niña  noble; repudio el ser maldito que tu existencia expuso ante mis sombras.

Lo eterno, la eternidad y el temible infierno  emprendieron la existencia de mi conciencia, al cabo de segundos, preparado para la muerte demencial, mi alma con un panorama no alentador  espera en el puente de los suspiros, 

Observar el espacio alucinógeno cantado, exclamado, expuesto y aclamado por estrellas plutónicas.

 Me enverga tristemente la presencia nociva de esta fragancia mortífera  en algunos remotos recuerdos 

Petrificado,  se acercó paso por paso,.. ¡Sutilmente pensó susurrando palabras nostálgicas de dolor!

Inverosímil

Creo que, ¿decir que el amor existe? 

O decir te amé son palabras escritas en los libros,

Atrapando al lector en una historia breve inverosímil, 

Frustrándole  a creer, en esa historia Folletinesca del escritor.

Opera bufa

Repudio todo aquel ignorante  autodestructivo  ciego caminante a su lecho de muerte,

Sin premeditarlo se traslada de fase vital cayendo en la depresión de un sentimiento insolente, 

 Agoniza viendo pasar manteles rosas, olores aromas gratos, en términos de segundos  observa lunas sangrientas que prevalecen en su mente.

 Contaminando,  alterando su estado demencial  convirtiéndolo en marioneta siniestra

Exclamo,  ¡a claro! que algunos seres inertes obran  dándole la importancia igual a cero,

Dándole pasó a una vida esquizofrénica delirante sin sentido.

Introduciéndose el mortífero veneno al interior de su alma

Deteriorando el subconsciente de la victima dejándola con parálisis emocional,

Es por ello  que rechazo y repudio todas aquellas sensaciones vulgares

EL VUELO DE LAS ALMAS

Cuenta la historia, que al partir el alma la sombra murmura calla y extraña,

A aquella alma de cabello oscuro como la noche, piel blanca como la niebla espesa.

Y aroma a mido paralizante.

Deprimido  se lamenta en los campos de lo insoluto  maldice agrediendo con gran exclamación.

A la muerte haciéndola participe  del profundo dolor que lo envuelve.

Deambula como espíritu chocarrero  en busca de su alma.

Baja a la tierra cada noche con las legiones de ángeles del averno, en  busca de un medio

Que lo comunique con el alma, la sombra devastada  le pide que  vuelvan,

Con profunda tristeza desolada le dice que  no será posible porque ella pertenece otra estela,

Comprendo la profunda agonía que nos invade creo que la muerte en su estado más natural.,

Nos quito el fragmento anti natural del amor eterno que  nos teníamos.

Estoy muy agradecida con mi antiguo dueño por que el fue participe para conocer el amor devastador que tenia por ti, no te sientas triste, mal por mi! te visitare en cada sueño malicioso,

Contare lo grato que fue estar a tu lado, en parte me siento fatalmente culpable,

Porque la agonía  se hizo presente en el  mundo de ella desde que nos unimos hasta a verla llevado, equívocamente al fondo de la muerte.

EL EVANGELIO DE LAS BRUJAS

Cuento siniestro en cual se posan las almas,

Almas de paraíso que al caminar entre los muertos,

Abortan aquellas sombras,

Exponentes de pasajes La Tortura del insomnio,

En calderas quemándose como demonios,

Poemas nefastos

En la noche fría en vuelta en niebla espesa

Veo el amanecer  difunto callado,

El amanecer  saliendo  nefasto,

Ese amanecer con tintes fúnebres,

Con vertebras desteñidas  de dolor.

           

Sutiles sensaciones de canto

Mortíferas raíces saliendo del árbol de lamentos, 

Aromas de hierbas alucinógenas,

Relaciones tormentosas,

Aquella inquietud basada en el ocultismo,

 Religiones enmarcando así el abismo,

Trazando líneas paralelas así el subconsciente individual 

Impregnadas de tristezas agobiantes.

Crean un ferviente sentimiento desequilibrado 

Expuesto a la clara luz de la media noche,                           

Donde las sombras se hacen presentes,                                                                        

Entrando en trance perdiéndose en abismos,                          

De lo apocalíptico y purificarse de algunos sentimientos,

Erróneamente llamados Amor.                                                  

Amores tormentosos

Amores tormentosos

Aquellos amores mal gestados,

Provenientes de risas con aroma nauseabundo.

Amores fatales entrecruzados en  dolores

Ausencias de imágenes puestas de luna,

Atravesando el origen de el sentimiento. 

Amores, en lo que no es permitido faltar

En el palco  junto ángeles del averno,

Anunciando la obra de Fausto.

Obra que se desarrolla en guiones

Líricamente moldeados por el maligno,            

Convirtiéndose  armónicamente la esencia,

Para los mortales.

Mortal veneno en cual hechizo se convierte

El destino sanguinolento de tantos o pocos,

De esta obra abismal al cual se presentaron Demonios calaveres,

Ilustrando fragmentos de frases y de algunos exponentes,

Sea el aroma armónico de Gustavo Adolfo Bécquer o las flores del mal

de Arthur rimbaud, el amor precedido por todos es el mismo no sea fonético,

o muy romántico tiene la clara entrega que es la obra adictiva de Vivencia más peligrosa